«Вот и прошла еще одна зима»…
Неожиданно, словно хулиган из подворотни, из глубины души выпрыгнула грусть и вонзила глубоко в сознание острое жало: раньше я так не думала…
И вдруг… захлестнуло, закружило, заполнило, повело опьяняющим вихрем сталкивающихся и сбивающих друг друга мыслей и песен: «почему я стала такой потухшей?», «где мой накал страстей?», «где вера в лучшее, которое, «конечно, впереди»?», «куда исчезла беспечность?», «от чего я разучилась легко прощаться?», «что со мной?», «дай встать на цыпочки в твоем лесу, на том конце замедленного жеста, найти листву и поднести к лицу, и ощутить сиротство, как блаженство»…
Сколько их было в моей жизни: неоправданных надежд, забытых друзей, разлюбленных увлечений, потонувших в равнодушии знакомств, ссор с родственниками? Может быть, даже миллион…
Улетело. Утекло. Умчалось, уступив место новому. Глупость эти все каламбуры о «хорошо забытом старом». Нельзя дважды войти в одну и ту же реку. Ничего нельзя вернуть. Можно просто жить дальше, понимая, что, возможно, именно этот сегодняшний день ты будешь вспоминать через год с теплой грустью…
Господи, почему все так сложно? Почему, пока судьба заботливо шьет нам фланелевые ползунки и вяжет теплые варежки, мы, как наивные упрямцы, пытаемся завязать нитки в морские узлы, спутать букле, переломать спицы. Все равно жизнь, как профессиональная и мудрая нянька лишь понимающе улыбается: «Давай, попробуй, что получится. Я потом все равно все распутаю, фаталист ты мой неудавшийся»…
А мы продолжаем свой бунт: бежим без оглядки в сторону, противоположную той, на которую указывает мудрая стрелка с надписью «все будет хорошо», считая себя при этом вполне состоявшимися личностями, без склонности к мазохизму, адреналиномании и к ослиному упрямству (нам так кажется). Мы всегда уверены, что знаем все лучше (чем некоторые), что сами справимся и разберемся во всем. Набивая синяки на бездорожье, заметаем тропинки, которые нам протоптала судьба. Гордые.
Обгоняя время, мы мчимся по бесконечным трассам, выжимая все соки из нервно подрагивающей стрелки спидометра и презрительно игнорируя трусость красных треугольников и осторожность многоглазых столбов, пытающихся уберечь нас от перспективы стать на время солистом премьерной оперы в анатомическом театре. Скрип тормозов, раздирающий вечерний туман в клочья. Черные следы на асфальте, словно закопченная дистрофическая радуга. Взгляд на иконку над лобовым стеклом. Глубокий вздох. Ногти, впившиеся в ладони. Всемогущие.
Покидаем тепло и защищенность, обильно полив бензином все свое прошлое. Красиво и жестоко бросаем через плечо зажженную спичку. Идем, не оглядываясь. Ищем незнакомого, нового. Чего-то особенного, запоминающегося, отбеливая корректирующей жидкостью каллиграфию уже не актуальных, а значит, нужных имен. Амбициозные.
Устав от глухонемоты непонимания… Задыхаясь от лжи и прагматизма… Наглотавшись тухлой пыли в шеренге рабского каравана эгоистов и льстецов… Исцарапав нежнейшие чувства об осколки злости и зависти… Мы всегда возвращаемся к своему прошлому, к обломкам некогда ярких и загадочных звезд. И начинаем все сначала. Поумневшие.
И мы, конечно же, обязательно станем лучше. Мы станем настоящими, белоснежными, кристально-чистыми героями витальной сказки. Потому что после дождя светлых слез всегда распускаются дивные цветы, хранящие на яркоцветии своих лепестков терпко пахнущую пыльцу глубоких чувств. Счастливые.